Je m’appelle le pasteur Kim Yong Su et j’ai 54 ans. Je suis né dans un petit village appelé Hueryong, dans la province du Nord Hamgyong en Corée du Nord, et je suis l’un des chrétiens fervents et résilients du pays.
Le 8 janvier 2022, j’ai été injustement condamné à mort par peloton d’exécution par le gouvernement nord-coréen pour avoir lu la Bible en public.
Ils ont dit que j’étais une nuisance pour les citoyens du pays et que je devais être tué.
Mais quelques secondes avant mon exécution, Jésus, le Roi des rois, s’est manifesté de façon miraculeuse pour moi.
Voici mon témoignage. Je suis né en hiver 1970, durant l’une des saisons les plus froides dont ma mère se souvenait.
Mon père était agriculteur. Il travaillait les champs gelés en dehors de notre village. Et ma mère restait à la maison pour s’occuper de moi et de mes deux sœurs aînées.
Nous vivions dans une petite maison en briques de boue avec un toit de chaume qui fuyait dès que les pluies de printemps arrivaient.
La vie en Corée du Nord était dure pour tout le monde. Mais pour des familles comme la nôtre, c’était une lutte quotidienne juste pour survivre.
Nous mangions ce que nous pouvions trouver. Du riz quand nous avions de la chance, du maïs, de la bouillie quand nous n’en avions pas, et parfois rien du tout quand le gouvernement prenait notre récolte et nous laissait les mains vides.
Mon père travaillait du lever au coucher du soleil. Et nous n’avions quand même jamais assez.
Je me souviens le regarder rentrer le soir, le dos courbé par l’épuisement et les mains fendillées et saignantes à cause du froid.
Il ne se plaignait jamais. Il se lavait juste les mains dans la bassine près de la porte et s’asseyait pour partager le petit repas que ma mère avait préparé.
Mon enfance a été marquée par la peur et le silence. En Corée du Nord, tu apprends très tôt que certains mots peuvent faire tuer toute ta famille.
Tu ne parles pas contre le gouvernement. Tu ne remets pas en question les enseignements du grand leader.
Et tu ne mentionnes surtout pas Dieu, la religion, ou quoi que ce soit qui suggère qu’il existe une puissance plus grande que l’État.
Le gouvernement nous enseignait que Kim Il-sung était notre père éternel et que nous lui devions tout, y compris nos vies.
Son portrait était accroché dans chaque maison, chaque salle de classe et chaque bâtiment public. Nous nous inclinions devant lui chaque matin et nous le remerciions pour notre nourriture, même quand il n’y avait pas de nourriture à remercier.
La religion était considérée comme un poison venu de l’Ouest, et quiconque était pris à pratiquer le christianisme ou toute autre foi faisait face à une arrestation et une punition immédiates.
Les plus chanceux étaient envoyés dans des camps de travail. Les moins chanceux disparaissaient tout simplement et n’étaient plus jamais revus.
J’ai entendu parler de Jésus pour la première fois à 17 ans. C’était pendant la grande famine des années 1990, quand des millions de Nord-Coréens sont morts de faim et que le pays est tombé dans le chaos.
Mon père était mort 2 ans plus tôt d’une maladie qui aurait pu être facilement soignée si nous avions eu des médicaments.
Ma sœur aînée avait fui en Chine en espérant trouver de la nourriture et nous n’avons plus jamais eu de ses nouvelles.
Ma mère, ma sœur restante et moi mourions lentement de faim dans notre maison qui s’écroulait, mangeant de l’herbe et de l’écorce d’arbre juste pour rester en vie.
Une nuit, une femme est venue dans notre village. Elle était maigre et faible comme tout le monde.
Mais il y avait quelque chose de différent dans ses yeux, une lumière qui n’avait aucun sens vu nos circonstances.
Elle allait de maison en maison en offrant discrètement de petits sacs de riz aux familles désespérées.
Quand elle est arrivée chez nous, ma mère a pleuré à la vue de la nourriture.
Mais ensuite la femme a fait quelque chose d’étrange. Avant de partir, elle a pressé un petit bout de papier dans ma main et m’a murmuré des mots que je n’oublierai jamais.
Elle a dit que Jésus m’aimait et qu’il l’avait envoyée nous apporter de l’espoir.
Le papier qu’elle m’a donné contenait des mots de ce qu’on appelle l’Évangile de Jean. Je n’avais jamais vu de tels mots auparavant.
Ils parlaient de lumière, de vie et d’un amour qui vainc la mort. Je ne comprenais pas la plupart, mais quelque chose a remué au plus profond de mon cœur pendant que je lisais ces mots à la lueur d’une bougie après que ma mère et ma sœur se soient endormies.
C’était comme une graine plantée dans une terre sèche, attendant une pluie qui ne viendrait peut-être jamais.
J’ai caché ce papier sous une planche descellée du plancher et je le sortais chaque nuit pour le lire encore et encore.
La femme n’est jamais revenue dans notre village, et je n’ai jamais su son nom. Mais elle avait déclenché en moi quel
